В детстве кажется, что близкие люди вечные. Что они никогда не умрут.
«Вот у всех умирают, а у меня не умрут, потому что они «мои»»
Но смерть всё равно приходит. И в этом никого не обвинишь. Никто не возьмёт на себя ответственность. Остаётся только смириться.
читать дальшеПервого января умерла моя бабушка. Она жила одна, поэтому узнали мы об этом только второго, когда приехали к ней с ворохом подарков и поздравлений. Вместо Деда Мороза в квартиру ввалились спасатели с «болгаркой», которой они пилили дверь и группа пьяных оперативников. Соблюдая формальности, они загнали меня в квартиру одну, так что тело увидела первой я.
Два дня уже прошло, но когда я закрываю глаза, до сих пор мерещится это бледная синюшная сломанная кукла, которая еще неделю назад строила планы, ворчала, смеялась и требовала от меня внуков.
А потом мы выставляли любопытствующих соседок за дверь, четыре часа ждали скорую, два часа ждали катафалк, слушали истерику тётки из Петербурга по телефону. Я согласна, в такие минуты можно рыдать, но, блин, как это удобно делать на расстоянии. Она не захотела лететь самолётом, она взяла билеты на поезд, который только сегодня выезжает. Очень удобно свалить похороны на меня и на маму, шестого приехать, позаламывать руки у гроба и седьмого уехать. Очень удобно. А я вынуждена жить в её уже квартире, потому что дверь после вскрытия держится на честном слове. Сплю, вернее не сплю, со светом вторую ночь и слушаю плач кошки. Она ходит и ищет хозяйку.